BARATARIA

Primer amor.

2012-02-12T16:36:00.000+01:00

—Muy bien, Luis. Esto es un cuadrado, esto un triángulo y esto un círculo, pero aquí te has equivocado. Esto es un ó-va-lo, como un huevo. —Explicó con ternura la profesora, al tiempo que miraba su reloj.— Ya son las once. Puedes salir al patio. Seguiremos más tarde.

Luis, que hablaba poco, asintió con la cabeza, se levantó y caminó, pensativo, hacia la puerta.

Cuando cruzó el umbral, apareció ella. La vio caminando por el pasillo y el corazón le dio un vuelco.

Se fijó en sus ojos, su pelo, su forma de andar y la luminosa sonrisa que lució al decirle hola cuando llegó a su altura.

Por primera vez en su vida, Luis supo qué era enamorarse.

Al día siguiente volvió a ocurrir lo mismo, y al otro ...y al otro.

A sus 85 años, Luis se enamoraba, cada día, por primera vez.

Año nuevo, vida nueva.

2012-01-07T00:52:00.005+01:00

Fotografía: © Pedro Cruz 2012

A Jorge le bastaron treinta minutos después de las doce campanadas para darse cuenta de su irremediable error.

En pie sobre la baranda de piedra del puente, miraba fijamente las turbulentas aguas del río, que esa noche recorría su cauce con una violencia especial.

A lo lejos se oía a la multitud celebrando el nuevo año; una mezcla de música, voces y petardos.

Jorge había vendido todo cuanto tenía y había gastado el dinero, pero el mundo seguía girando.

Decidido por fin, sacó del bolsillo de su chaqueta el libro de profecías y lo arrojó al río.

De vuelta hacia el centro de la ciudad, se cruzó en su camino una hermosa gitana.

—Feliz año nuevo, guapo. Si me das unas monedas te leo la mano y sabrás qué te depara el futuro— le dijo la mujer mientras le guiñaba un ojo.

—¡Vete a la mierda!— contestó él sin parar de caminar.

Jorge comenzó a reír a carcajadas mientras escuchaba, cada vez más lejos, las maldiciones de la gitana.

Evasión frustrada.

2011-11-14T23:14:00.002+01:00

Imagen: estasoyyo

Ella, acorralada, intentaba huir una y otra vez. Los golpes se repetían y dolían cada vez más. Veía la luz, pero no podía alcanzarla.Extenuada tras un último intento de alcanzar el exterior, abandonó la lucha.

Él, torturador impío, observaba el sufrimiento de su víctima sin inmutarse hasta que, ya aburrido de ver sus vanos intentos de escapada, apuntó hacia ella y apretó el pulsador del insecticida.

La búsqueda.

2011-10-10T21:23:00.004+02:00

Imagen: Click aquí.

A sus sesenta años, Don Luis Cortázar había tenido una vida intensa. Poseedor, desde joven, de una jugosa fortuna, había consagrado su vida al disfrute de los más intensos placeres.

Le gustaba pasear sobre hojas secas en otoño, bañarse desnudo en el mar en verano, aspirar el aroma de las flores en primavera y dejar la impronta de sus huellas sobre la nieve virgen en invierno.

Pero Don Luis Cortázar no era fácil de conformar.

No tuvo bastante con viajar a los más asombrosos lugares del planeta, ni de fuera de él, pues también –se lo podía permitir– había viajado a las estrellas.

Aunque había gozado la piel de las más hermosas mujeres, tampoco eso había colmado su ansia de placer.

Degustó los más exquisitos manjares, cocinados por los más cualificados cocineros del mundo.

Coqueteó con ciertas drogas, en algún momento de su vida, en busca de nuevas sensaciones, pero eso no satisfizo su afán de deleitarse.

Siempre quería más.

Cierto día, sin pretenderlo, Don Luis comenzó a experimentar un placer hasta ahora desconocido.

Se sentía ligero, capaz de dejar su cuerpo a merced del viento. Sintió cómo flotaba, dejándose envolver por una paz hasta ahora desconocida. Su mente se vio invadida por una embriaguez que le hizo sentir que estaba fuera del mundo, o quizás que él era el mundo mismo, sabiéndose vulnerable y poderoso al mismo tiempo. Una suave y cálida luz lo envolvió, sumiéndolo en la mayor serenidad que había sentido nunca. Los sonidos desaparecieron. Cerró los ojos.

Ahora ya no quería más, pues sabía que no podía existir un placer mayor que el que estaba viviendo en aquel instante. Solo quería que durase eternamente, porque sentía que su búsqueda había terminado.

Súbitamente, como si Don Luis Cortázar hubiera sido víctima de un sabotaje, todas aquellas sensaciones desaparecieron. Volvió a sentir el peso de su cuerpo, los sonidos reaparecieron y la embriaguez de su mente se desvaneció. La luz se fue y Don Luis se incorporó en la cama, como impulsado por un resorte. Miró a su alrededor.

Enfadado, agarró al médico de la solapa y le propinó una sonora bofetada.

En mi anterior entrada, os contaba la existencia de un concurso de relatos breves, convocado por Nuncajamás. Mi aportación fue este relato. Con él, he ganado el primer premio. Muchísimas gracias al jurado del concurso y a los amigos de Nuncajamás. Me ha hecho muchísima ilusión y me he divertido mucho participando.

Concurso en Nuncajamás.

2011-08-20T09:26:00.002+02:00

Mis amigos del Foro de Nuncajamás convocan un concurso. Puede ser divertido participar en él, así que, si alguien se anima, no cuesta mucho trabajo darse de alta en el foro y participar.

Pinchando aquí, se puede acceder a las bases del concurso.

Un fuerte abrazo a todos.

El debut.

2011-07-16T08:45:00.001+02:00

Enlace a la imagen.

El día de su debut, mientras escuchaba el murmullo impaciente del público, el joven Nuño se tragaba los nervios sin masticar.

Cuando subió al entablado, la muchedumbre irrumpió en eufóricos gritos y aplausos.

Tras una breve introducción del alguacil, le tocaba a Nuño hacer su trabajo.

Se hizo el silencio.

Nuño se colocó en su lugar, agudizó la vista a través de los agujeros de su capucha, adelantó una pierna y elevó el hacha. Un rayo de sol impactó en el metal del arma, produciendo un reflejo tan brillante, como macabro.

Rotundo, preciso y poderoso, con los nervios ya digeridos, Nuño consiguió decapitar al condenado de un solo golpe.

El silencio se transformó, de súbito, en una locura colectiva de exclamaciones sin sentido, al tiempo que Nuño mostraba la desalmada cabeza del desdichado.

En primera fila, una mujer se mantenía en silencio, mirando fijamente al verdugo, mientras le resbalaban dos lágrimas por las mejillas.

Complacida, pensaba para sí: “Qué bien lo ha hecho mi niño. Ha nacido para esto”.

Enlace a la imagen.

La muñeca.

2011-05-25T23:13:00.005+02:00

Imagen: ElCorreo.com

Cuando cruzaron el pueblo, el soldado Carpenter iba asomado por la escotilla superior de su carro de combate.
Vio unos niños jugando a las canicas, para los que un convoy de guerra no suponía ya una novedad.
Tan solo una niña, que abrazaba cariñosamente a una desharrapada muñeca, levantó el brazo para saludar a Carpenter.
Pasados dos días, obligados a retroceder por un cambio de estrategia, volvieron a cruzar aquel pueblo, ya convertido en escombros.
Carpenter detuvo su vehículo unos instantes, se asomó por la escotilla superior y observó cómo un perro mordisqueaba una muñeca manchada de sangre.

Cambios.

2011-05-22T22:51:00.001+02:00

Después de recibir un auténtico bombardeo de información, a través de televisión, prensa, radio, correo, coches con altavoces, pancartas, carteles, folletos, debates, entrevistas, programas electorales y peticiones de amistad en Facebook , me he dado cuenta de que todos nuestros queridísimos políticos hablaban de lo mismo.
Sin excepción, todos nos advertían de que necesitábamos unos urgentes y necesarios cambios.

Sigo sin tener preferencia por ningún partido político. Sigo sin ser capaz de introducir en una urna electoral, un voto que sea de ningún color. Para hacerlo, tendría, como mínimo, que usar una mascarilla.
Sin embargo, esta vez les he hecho caso. He realizado cambios.
Eso sí, los cambios se los he dado al blog.
Antes me gustaba, pero he decidido que, haciendo caso de nuestros –siempre celosos de nuestro bienestar– políticos, había que conducirse hacia un cambio.
Queridos alcaldes, concejales, presidentes, secretarios generales y demás figurantes de carteles, folletos y pancartas: ya he realizado un cambio.
Por favor, no vuelvan a pedirme otro, hasta que pasen unos años.
Muchas racias.

Encuesta.

2011-05-19T22:01:00.004+02:00

Mi amiga Katy, que recorre la vida dando Pasitos Cortos, me ha propuesto contestar a esta encuesta. Después, tendría que invitar a otros amigos blogueros a realizarla. No soy amigo de seguir cadenas, por lo que no invitaré a nadie en concreto. Si alguno os animáis, aquí está. Si no, os invito, por lo menos, a leer las respuestas que se me han ocurrido.

Una duda. Dudo de todas las personas que afirman no tener dudas.
Una certeza. Que voy a morir.
Un color. Verde.
Un deseo. Que mis hijos tengan una vida plena y feliz.
Una virtud. Dicen que canto bien.
Una frase. Enseñar, es aprender dos veces.
Un sueño.Que los políticos trabajen para los demás. Ya sé que es una utopía, pero es mi sueño.
Un defecto. Si solo fuese uno...
¿Qué significado tiene para ti una hoja en blanco? Un reto con el que disfrutar durante un buen rato.
¿Escribes por necesidad o por afición?. Por afición.
¿Pones música en tu blog? Ya no. Escribí algunas entradas sobre música, pero nunca puesta de fondo. Me desconcentra. Siempre bajo el volúmen cuando leo un blog con música de fondo.
¿Eres una persona sentimental? Mucho.
Si tuvieras que tener un solo sentimiento ¿Cuál sería? ¿Un solo sentimiento? Imposible.
Una pregunta. ¿Por qué? Creo que es la madre de todas las preguntas.
Si desearas algo, ¿Qué pedirías? No tener la necesidad de pedir nada.
Cuando escribes, ¿Qué sientes? Me siento vivo.
¿Eres creyente? Si.
Si no fueras creyente, ¿En qué creerías? Esta pregunta es contradictoria, ¿no?.
¿Qué esperas de la vida? Que me dure lo más posible.
Tienes un blog ¿Por qué? Por casualidad, pero bendita casualidad.
¿Crees que eres una persona a la que se le reconoce su valía? Depende de quién lo haga. Mi madre dice que valgo mucho.
¿Qué esperas del amor? Que no me abandone nunca.
¿Qué le pedirías a la vida? Que tarde mucho en abandonarme.

Más difícil todavía.

2011-04-30T13:32:00.001+02:00

Imagen: http://tracycorrecaminos.blogspot.com/2010_10_01_archive.html

Ricky y Clara se habían convertido en la principal atracción del Circo Stromboli.
Criados bajo las carpas, él era la tercera generación de profesionales circenses de su familia; ella, hija de una famosa trapecista, ya retirada. Llevaban tres años casados y también eran pareja artística.
Aquel día, Ricky se mostraba serio y distante con Clara. Un rato antes de la función, se había reunido con el detective, que le había mostrado unas fotografías en las que Clara retozaba desnuda con el domador de leones.
Ya presentados, y cuando el público cesó de aplaudir, Clara y Ricky se colocaron en su posición habitual.
Ricky se acordó de su abuelo, el gran Hilarini. Un gran payaso que sabía separar el trabajo de su vida personal, pues al día siguiente de enterrar a su esposa, tuvo la entereza de salir a la pista central, para hacer reír a los espectadores que abarrotaban las gradas del circo.

El público estaba espectante. Mientras sonaba el redoble del tambor, Ricky, atormentado por las dudas, miraba fijamente los ojos de Clara, al tiempo que se preparaba para lanzar el primer cuchillo.

Amigos: Poco a poco, me voy reincorporando a la blogosfera. Me iré reencontrando con vuestros blogs, para seguir aprendiendo y disfrutando con vosotros. Os echaba de menos.
Por cierto, Barataria tiene página en Facebook. Podéis acceder pinchando aquí. Si hacéis click en "Me gusta", no me darán dinero, ni nada, pero me llevaré una enorme satisfacción. ;)

Volveré pronto.

2011-03-14T22:53:00.000+01:00

Muchos amigos me estáis enviando mensajes, pues llevo ausente más días de los que acostumbro.
Disculpad mi tardanza en publicar y, sobre todo, en visitar vuestros blogs. En estos días ando ocupadísimo y, aunque creía que iba a disponer de tiempo suficiente, no está siendo así.
Entre el trabajo, los niños y las obras, -que también estoy de obra-, tendré que ausentarme de la blogosfera unos cuantos días más.

Os echo de menos. Volveré pronto.

La cena.

2011-02-13T19:58:00.003+01:00

Extracto del cuadro "Las hijas de Edward Darley Boit"

John Singer Sargent

     La cena en aquel refinado restaurante, estaba siendo deliciosa.
El servicio ofrecía un trato exquisito.
Un cuarteto de cuerda liberaba suaves notas musicales, que flotaban en el ambiente. Su sonido solo era distorsionado por el ligero tintineo de las copas y el leve murmullo de los comensales.
Todo era perfecto, hasta que un breve fogonazo me cegó durante un par de segundos.

Fue entonces cuando pude ver a una preciosa niña, sentada en el suelo, abrazando a una muñeca.
No pude evitar levantarme para ir a su encuentro.
Cuando llegué hasta ella, sin dejar de mirarme fijamente, la niña se levantó y me cogió de la mano.

     –Ven.–me dijo, sonriendo.

Entonces me di la vuelta. Pude ver el revuelo que se había formado alrededor de mi mesa. Un señor que decía ser médico, estaba arrodillado delante de mi cuerpo, masajeándome el pecho. En ese momento lo comprendí todo.

     –¿Pero tú no eras un esqueleto que usaba guadaña?– le pregunté a la niña.

Ella me miró y, luciendo una dulce sonrisa, se encogió de hombros.

Pájaros en la cabeza.

2011-01-20T22:39:00.002+01:00

Fuente de la Imagen

Pájaros metálicos volaban, esta vez, abandonando la ciudad.
En la plaza del Ayuntamiento, la actividad era frenética.
La multitud, agolpada, contemplaba un dantesco espectáculo.
Cabeza abajo, colgando del brazo de su propia estatua, se exhibía el cadáver del dictador, anunciando que la guerra había terminado.

En el foro de Nuncamajás, se propuso un reto consistente en escribir un microrrelato, que contuviera cuatro frases consecutivas, que comenzasen, respectivamente, por las palabras "Pájaros-en-la-cabeza". Ésta ha sido mi propuesta.

La noche.

2011-01-09T20:09:00.001+01:00

Imagen: Las palabras hablan

El momento favorito de Ernesto, era el final de la jornada.

Se recostaba en su cama, con los ojos cerrados, recapitulando las actividades diarias.

El desayuno, las clases, el patio, el gimnasio, alguna esporádica salida en grupo para visitar un museo, o una visita al despacho del director, por discutir con un compañero sobre qué programa ver en la televisión de la cantina.

La noche.

Se sentía tan acompañado durante todo el día, que necesitaba ese ratito diario de soledad, para entablar una silenciosa conversación consigo mismo y evadirse un poco de la rutina diaria.Luego se dormía y soñaba con la visita de sus padres, que le entregaban un bocadillo, con una hoja de sierra en el interior.

Es que él, a eso de esconder una lima, nunca le había visto utilidad.

Este año, sí.

2010-12-24T19:44:00.001+01:00

Lillí no tenía suerte.

Pasaban los años y, a pesar de sus intentos, nadie la prefería a ella.

No era fea, -todo lo contrario-, pero era muy callada. Tenía una mirada angelical, un semblante dulce y siempre vestía y se comportaba de forma elegante.

Su dorado cabello estaba siempre perfectamente peinado; su ropa era un ejemplo de recato y pulcritud.
Gustaba más a las madres, que a sus retoños.

Sin embargo, sus amigas, más parlanchinas unas, más altas y delgadas otras y más modernas todas, acaparaban toda la atención y cosechaban los éxitos.

"Este año, sí", se decía Lillí, sin perder la esperanza.

Al final, Lillí quedaba, como siempre, arrinconada sobre una estantería, cubriéndose de polvo.

Imagen: Aquí

Feliz Navidad. Que se cumplan todos vuestros sueños.

Psicoanálisis.

2010-12-05T01:13:00.000+01:00

Imagen: http://blogs.parasaber.com/lamafia/posts

El paciente atravesó la puerta de la consulta con paso lento, colgó su sombrero y su abrigo en el perchero y se tumbó en el diván.
Me temblaban las manos y sudaba sin parar. Nunca había tratado a alguien así.
Tragué saliva, respiré hondo y traté de actuar con la mayor naturalidad posible.
     –Y bien, –comencé a hablar, casi sin voz– ¿en qué puedo ayudarle?
     –Ya no soy el que era, doctor. –Su voz sonó rotunda, pero inofensiva, como un trueno lejano.–Durante mucho tiempo, tuve mucho poder. Tenía comprados a muchos policías, políticos, jueces, militares, hombres de negocios... gente importante. Todos me temían. Tenía el mundo en mis manos. Hasta los niños tenían pesadillas, si les hablaban de mí. Mi maldad me hizo temido y respetado al mismo tiempo.
     –¿Eso ya no es así?– pregunté, tras un silencio prudencial.
     –No, doctor, – se lamentó –, las cosas no son como antes. Si sale usted a la calle, podrá encontrar, en cada esquina, más maldad de la que yo pueda administrar. Nómbreme en cualquier sitio y verá cómo se ríen de usted. Muy pocos me temen ya. Para alguien como yo, no ser temido es, casi, como no existir. ¿De qué me sirve llevar la vida que llevo, si nadie me tiene miedo?. En fin, doctor. No le quiero aburrir. Sé que no puede solucionar mi problema y creo que no ha sido una buena idea venir, pero me ha venido bien desahogarme un poco. Además, seguro que me recupero. Esto es sólo un bache.
Se levantó, caminó lentamente hacia el perchero y volvió a ponerse el abrigo y el sombrero.
     –Gracias por escucharme, doctor. –Me dio la espalda y siguió hablando, mientras caminaba hacia la puerta– Aún me queda algo de lo que fui, de modo que, si alguna vez necesita un favor, no dude en avisarme.

Cuando abandonó la consulta, cogí mi pañuelo y, con las manos aún temblorosas, me sequé el sudor de la cara.
A pesar del frío, mantuve las ventanas abiertas durante todo el día. No podía soportar el fuerte olor a azufre.

Comida familiar.

2010-11-17T22:45:00.000+01:00

Imagen: www.eladerezo.com

Todos se sentaron a la mesa.

Mamá trajo, desde la cocina, una humeante cacerola, que despedía el aroma de un delicioso guisado de patatas con carne.

Solían comer muchas patatas, pues estaban a buen precio, pero la carne era un manjar poco habitual en aquellos tiempos.

Pero era Navidad. En esa fecha, mamá siempre conseguía el milagro.

Luis, el pequeño de la casa, contemplaba con admiración cómo su madre llenaba los platos, uno por uno, mientras los sonrientes comensales aspiraban el vaho que desprendían sus respectivas raciones.

El niño lamentó que Bobby, su perro, desapareciera el día anterior.

Habría compartido las sobras con él.

Involución.

2010-11-13T19:33:00.000+01:00

Cuando se quedó sola en su habitación, se sentó ante el espejo del tocador, mirándose la mejilla enrojecida y el labio partido, del que asomaba una pequeña gota de sangre.

Sin parpadear, veía en el espejo la imagen de una mujer asqueada, de gesto agrio, mandíbula apretada y mirada seca, que lamentaba haberse enamorado de la persona equivocada.

Recordó tiempos mejores, en los que era colmada de atenciones, regalos, caricias, besos, sonrisas y la promesa de una vida mejor.

Revivió momentos en los que fue tratada como una reina, con la espectativa de vivir feliz para siempre.

En ese instante, las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos.

Golpeó con fuerza la mesa del tocador y maldijo la hora en la que perdió, en mitad de una escalera, aquel dichoso zapatito de cristal.

Dedicado a todas las reinas y princesas, que se ven convertidas en cenicientas.

Barataria en la tele.

2010-11-09T23:44:00.001+01:00

Un canal de televisión de Córdoba, Vive7 TV, emite un programa llamado "Ciudad On Line". El programa trata sobre informática, redes sociales y nuevas tecnologías.
Dedican uno de sus apartados a blogs y se han fijado en Barataria.
Me han entrevistado y ya han emitido el programa.
Dejo aquí el video, en el que mi blog aparece a partir del minuto 6:20.
La tele no es lo mío, pero se ha hecho lo que se ha podido. Tened en cuenta que no soy uno de esos profesionales, como Matías Prats, Iñaki Gabilondo o Belén Esteban, je,je.

El desvío.

2010-11-03T18:36:00.000+01:00

El viaje transcurría con tranquilidad.
Mientras él conducía, ella consultaba un mapa.

  – Cari, ¿qué tal si improvisamos un poquito y nos desviamos aquí?
    – No, querida. Sabes que no es una buena idea.
    – Lo pasamos tan bien la última vez que vinimos... – Recordó ella con la mirada perdida. –Estaba todo lleno de monumentos, buenos paisajes y aire sano.
    –Ya, querida, pero este lugar ha cambiado mucho desde entonces. Acuérdate de lo que nos contaron los vecinos, que vinieron aquí hace poco. No fueron bien recibidos. Los lugareños se han vuelto hostiles con los foráneos. El urbanismo atroz ha destruído muchos de esos monumentos y paisajes. Además, las numerosas industrias que se han creado aquí en los últimos tiempos, han ensuciado el aire, que ahora ya no es tan sano. Con la riqueza que se ha creado, les ha llegado la desigualdad. Ahora se roban y se matan entre ellos. –La tranquilizó cogiéndole la mano– No te preocupes, querida. Vamos a pasar las mejores vacaciones de nuestra vida. Pero no será aquí.
    –Tienes razón, cari. Me he dejado llevar por los recuerdos.

El vehículo continuó su marcha sin desviarse.

Por la ventanilla, se veía, cada vez más pequeño, un hermoso planeta azul.

El olor de la sangre.

2010-10-27T23:57:00.001+02:00

Imagen: Blood Splatter. Autor: reznor70

Tenemos hambre.

Nececesitamos comida, pero conseguirla se ha convertido en un juego mortal.

El enemigo acecha en cada sombra, en todos los rincones, detrás de cada esquina.

Cada vez quedamos menos. No ganaremos esta guerra.

Anoche perdí a mi compañero. Siempre salíamos juntos a buscar víveres, pero fue atrapado.

Pude escapar por muy poco.

Mientras huía escuché sus gritos, que quedaron ahogados en un último estertor.

Por primera vez, percibí el sonido de la muerte y el olor de la sangre.

Tengo que buscar la forma de huir de este infierno del que somos víctimas, sin haber hecho nada malo.

No hay forma de entender esta absurda y dantesca situación.

No hace mucho tiempo, nuestra vida era mejor. Antes de la invasión, no existía el miedo. Nuestros hijos correteaban por todas partes, sin peligro.

Todos convivíamos en paz, hasta que vino el maldito gato.

Venganza.

2010-10-09T18:28:00.002+02:00

Apartó bruscamente las cosas de la mesa y volcó sobre ella el contenido del bolso. El tablero se cubrió con un paquete de pañuelos de papel, un estuche de maquillaje, pintalabios, un bolígrafo, una caja de chicles sin azúcar, un bote de crema hidratante, el botecito de laca de uñas y una pequeña llave. La llave.
Llevaba tiempo madurando este plan, pero hasta ese día, no había encontrado la ocasión. Tenía poco tiempo hasta que ella volviera.
Por fin se iba a poder vengar de la lista, la guapa, la que siempre sacaba buenas notas, la que tenía un novio que agradaba a mamá, la perfecta. Su odiosa hermana había cometido, por fin, un error.

Asiendo la llave como si se tratase de una potente arma, se apresuró a entrar en el dormitorio de su víctima. Sobre el escritorio, se encontraba el pequeño cofre, en el que la hermana guardaba sus mayores secretos. Tal vez alguna foto comprometedora, su diario o una carta de amor. Cualquier cosa le serviría como herramienta para humillarla, y así alcanzar su ansiada venganza.

Cuando abrió el cofre, sólo encontró un pequeño papel con una frase escrita que decía:

"¿De verdad me crees tan tonta?"

Su hermana, que acababa de llegar, ya sonreía, apoyada en el quicio de la puerta.

Vuelta al cole

2010-08-28T19:52:00.000+02:00

Fue muy duro, para Don Sebastián, recoger sus cosas el último dia de trabajo, pero ya era Septiembre y había que dejar sitio a su sustituto.

Una carpeta, bolígrafos, lapiceros, sacapuntas metálico, rotuladores fluorescentes, una fotografía familiar enmarcada, una regla de madera, una grapadora, unas tijeras, un viejo diccionario, un gastado libro de poemas, un silbato y pocas cosas más.
Cuarenta años de oficio, que cabían en una pequeña caja de cartón.
Un momento antes de cruzar el umbral de la puerta, Don Sebastián se giró para echar el último vistazo al aula.
Observó los pupitres, las sillas vacías, las perchas, en las que quedaba un abrigo colgado, por olvido de algún despistado alumno ; las paredes adornadas con mapas y carteles de anatomía y la pizarra. Su vieja pizarra.
Pudo recordar decenas de caras y nombres; revivir momentos que llenaron de vida aquel espacio, como el bullicio que se formaba cada día, cuando los niños entraban, hasta que ocupaban sus asientos, o el tenso silencio de los exámenes.
Con el corazón encogido, y la caja de cartón bajo un brazo, cerró la puerta del aula. Tardó unos segundos en soltar el pomo, como si una extraña fuerza tirase de él, para que no se fuera.

Salió del colegio despacio, midiendo cada paso que daba, saboreando cada momento, pues eran los últimos que iba a pasar en aquel lugar, en el que había dejado gran parte de su vida.

Una vez en la calle, llegó hasta su viejo coche y abrió el maletero, para guardar la caja.
Vio pasar un autobús, adornado con un cartel publicitario de un centro comercial, en el que se podía leer: "Vuelta al cole".
Don Sebastián entró en su coche, para que nadie le viese llorar.

Amigos, me voy de vacaciones. Un poco tarde, pero mas vale tarde, que nunca. Durante el mes de Septiembre, no publicaré nada en el blog. He desactivado la moderación de comentarios, aunque aún me quedan un par de días por aquí, durante lo cuales os podré contestar. Volveré en Octubre. Un fuerte abrazo a todos. Nos leemos.

Conflicto generacional

2010-08-14T18:53:00.002+02:00

Imagen: Pixmac

Una calma tensa cargaba el ambiente de la choza. La comida se desarrolló en completo silencio, todos con la cabeza gacha, sin levantar la vista de su cuenco de carne.

– Otra vez te ha pasado lo mismo. No has probado bocado. – Exclamó por fin el cabeza de familia, dirigiéndose a su hijo. – Soy el jefe de esta tribu. Heredé ese privilegio de mi padre, que a su vez lo heredó del suyo. Durante generaciones, hemos ejercido el mando en nuestra comunidad. Siempre lo hemos hecho con buen criterio; con justicia; con honor.

El hijo escuchaba en silencio, sin levantar la vista del suelo.

– Nuestra familia – continuó el padre – ha dado a los mejores cazadores, los más hábiles pescadores y los más valiosos hombres. Ahora, tú, mal hijo, estás rompiendo la cadena de honor que siempre ha mantenido nuestra dinastía. Eres la deshonra de nuestra estirpe.

La madre lloraba en silencio, mientras escuchaba las duras palabras de su esposo.

– Te he traído a las mejores muchachas. Las más jóvenes; las más hermosas y tiernas. Y tú, indigno hijo de tu padre, las has rechazado a todas, convirtiéndome en el hazmerreír de toda la tribu. Me estás haciendo perder autoridad. Todos se ríen de mí, a mis espaldas, y murmuran sobre tu dudosa hombría. Y ahora te quedas ahí, callado, sin mirarme a los ojos, siquiera. ¿No tienes nada que decir?

El hijo, por fin, levantó la vista y la clavó en los ojos de su padre. Con gesto triste, pero decidido, contestó:

– Padre, siento mucho ensuciar tu nombre, y el de tu padre; y el del padre de tu padre. He procurado ser un buen hijo. Aprendí a cazar y a pescar, mejor que ningún otro miembro de la tribu. Y sí, me gustan mucho las muchachas, pero insisto en que no me comeré a ninguna.

Polvo eres...

2010-07-28T18:42:00.002+02:00

Foto: ADN.es

Durante las dos semanas que duró la excavación, el sol se empleó a fondo.
Cuando la excavadora ahondó hasta el punto indicado, el equipo de arqueólogos continuó la labor a mano. La máquina dio paso a la piqueta; la piqueta a la paleta y la paleta a la brocha.
Susana, la directora del equipo, no paraba de fumar, mitad por vicio, mitad por excitación. Entre calada y calada, fue apartando lo que sobraba, para ir dejando al descubierto, brochazo a brochazo, el cráneo, las clavículas, las costillas, las falanges, los fémures, las tibias y todo el esqueleto. Apenas quedaban restos de ropa. Tan sólo algunos jirones de tela y un trozo de zapato. También un viejo reloj oxidado.

Todo fue cuidadosamente inventariado y extraído, parte a parte, con el mimo de quien transporta una pieza de museo.

La emoción embargaba al grupo de personas que, cada día, se congregaba en aquel lugar, a las afueras del pueblo, para observar, atentamente, las labores de los arqueólogos.
Semanas después, las pruebas de ADN confirmaron que los restos que habían encontrado, pertenecían a la persona que buscaban. Los familiares, por fin, podrían darle sepultura y cerrar así una herida, que llevaba demasiado tiempo abierta.

Nadie invitó a Susana al entierro, pero ella asistió. Desde un rincón lejano del cementerio, para que nadie la viera, observó el fruto de su trabajo.

Cuando los operarios del cementerio sellaron el nicho, ella pisó la colilla de su cigarrillo, esbozando una leve sonrisa.

---------

Tras mi relato anterior, que era de una sola frase, -la que está en azul- varias personas me sugirieron que desarrollara una historia, vinculada a dicha frase. Pues bien, esta ha sido la historia.
Ya que aquí no podía sorprender con el final, he intentado hacerlo con la historia en sí, escribiendo la que me ha parecido menos predecible.
Espero haberlo conseguido.
Por cierto, ¡malditas sean las guerras!.

Relato microscópico.

2010-07-21T21:11:00.000+02:00

Cuando los operarios del cementerio sellaron el nicho, ella pisó la colilla de su cigarrillo, esbozando una leve sonrisa.

------------
Un compañero del Foro de Nuncajamás, (si te gusta escribir, deberías ingresar en él) proponía esta semana un relato de una sola frase.

Querido Jefe.

2010-07-11T02:46:00.001+02:00

Querido Jefe:

Desde que entré a formar parte de esta plantilla, he trabajado de forma incesante, sin presentar ninguna queja.

Siempre he seguido sus directrices y mandamientos.
He tratado de cumplir y hacer cumplir todas sus órdenes, intentando realizar mi labor de forma modélica y ejemplar.

Pero sabe usted que, para nosotros, corren tiempos difíciles.
La competencia se ha ído haciendo hueco y, en algunas ocasiones, incluso nos ha ganado terreno.
Muchas personas sucumben a las tentadoras ofertas de nuestros rivales, asumiendo riesgos, sin importarles las consecuencias.
Eso hace mi labor mucho más complicada.

En esta situación, la ansiedad me puede. Sufro una sobrecarga mental, que frena mi capacidad de trabajo.
Ya sé que, en todos estos años, nunca he descansado ni un sólo día, pero las circunstancias, son ahora diferentes.
Necesito tomarme unas vacaciones.

Incluso los ángeles, necesitamos descansar.

El reto.

2010-06-23T00:53:00.002+02:00

Cuando sonó la estridente sirena, todos corrieron a ocupar sus puestos.

Felipe se sentó a los mandos del rojo camión de bomberos, algo que nunca había podido hacer, hasta aquel caluroso verano de 2009.

Era su momento. Un escalofrío le recorría la espalda. Apretó fuertemente el volante y el vehículo echó a andar.

Durante el camino, a Felipe le rondaban mil ideas en la cabeza. Pensaba en la cantidad de veces que había imaginado ese momento; en la magnitud del incendio con el que se iba a enfrentar; en la gratitud de las personas a las que iba a salvar; en qué pensaría Clara, si pudiera verlo.

Entre luces nocturnas, bullicio y sonido de sirenas, el camión se detuvo. Había llegado a su destino.

Cuando Felipe bajó del vehículo, era consciente de que todo lo vivido hasta ese instante, había sido un simple aperitivo.

Había llegado la hora de enfrentarse a su mayor reto.

Estaba decidido a montar en la noria.

Amor de madre.

2010-06-08T21:09:00.000+02:00

Imagen: Foto Bazar

Penélope abrazó a su bebé con la ternura que sólo una madre puede desatar.
Tumbó al niño sobre una pequeña manta, que previamente había extendido sobre la cama. Le quitó la ropa y le puso un pijamita de lana, para que durmiese abrigado.
Sin apartar la vista de su retoño, retrocedió unos pasos, hasta llegar a un frasco de colonia infantil que tenía sobre la mesita de noche. Derramó unas gotas sobre las palmas de sus manos y las pasó por la nueva indumentaria del bebé.
Luego se tumbó junto al niño, pasándole un brazo por encima, mientras cantaba en susurros una dulce canción de cuna.
Besó la frente de su hijo, con la delicadeza de quien no quiere alterar la perfección.
Se quedó dormida, con una dulce sonrisa dibujada en el rostro.

Javier, que había estado observando a Penélope, desde el umbral de la puerta, abrió su cuaderno y escribió unas notas:

Habitación: 35-A
La paciente no ha experimentado mejoría desde su ingreso.
Sin embargo, desde que le hemos dado el muñeco, aparenta un estado de continua felicidad.

Anuncios Clasificados

2010-05-27T00:23:00.014+02:00

Julián, a sus setenta años, no había conseguido dominar el manejo de un teléfono móvil. Cada mañana, salía de su casa muy temprano, para dar un largo paseo. Solía alejarse bastante, por lo que, a mitad de la caminata, paraba en una cabina telefónica para llamar a Adela, su mujer.

Ese día, sobre la repisa del interior de la cabina telefónica, encontró un periódico abierto por la página de anuncios clasificados. Rodeado con un círculo rojo, había un anuncio que dejó a Julián tan impactado, que olvidó llamar a Adela.

Busco hombre, con buena presencia, entre 35 y 40 años, que me mantenga, me cuide, me mime, me bese, me abrace, me dé prioridad ante sus amigos y su trabajo, me dedique tiempo, me escuche, me aconseje, me proteja y me enseñe todo lo que sepa.
Interesados, contactar a través de la siguiente dirección:

niñatristebusca@unpadremejor.com

Concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com

Meme "Si yo fuera".

2010-05-20T00:11:00.001+02:00

Una encantadora dama, mi amiga La Dame Masquée, -única persona en el mundo que ha sido capaz de inventar una máquina del tiempo, llamada "De Reyes, Dioses y Héroes"-, me ha invitado a un "Meme". Es la primera vez que contesto a algo así. Ha sido divertido.
Mi labor consiste en contestar a una serie de preguntas y, para seguir la cadena, he de nombrar a un grupo de blogueros, para que continúen con el "meme". No voy a nombrar a nadie. Nunca sigo las cadenas. Quien quiera hacer este "meme", que lo haga. Lo pasará bien.

Aquí tenéis mis respuestas.:

Si yo no tuviera mi nombre ... Me libraría de pagar mis facturas.
Si yo fuera hombre ... Ya lo soy. De los pies, a la cabeza.
Si yo fuera mujer... Desconfiaría de muchos hombres ...y de muchas mujeres.
Si yo pudiese elegir no ser alguien... Ya puedo. Elijo no ser otro que no sea yo.
Si yo fuera un animal ... Soy fuerte, pero de carácter muy noble. Tal vez un toro bravo.
Si yo fuera una mascota ... Un pez de colores. Silencioso, incapaz de molestar.
Si yo fuera un insecto ... sería un áfido.
Si yo fuera un árbol ... sería un roble.
Si yo fuera una flor ... sería un higo. Sí, un higo no es una fruta, sino una flor.
Si yo fuera un sentido ... sería la vista.
Si yo fuera un sabor ... Me encanta el dulce, pero, para no ser demasiado empalagoso, diré el agridulce.
Si yo fuera una temperatura ... 37ºC
Si yo fuera un elemento ... De la tabla períodica el oxígeno. De los antiguos elementos, la tierra.
Si yo fuera una parte del cuerpo ... sería el corazón.
Si yo fuera un adjetivo ... sería intenso.
Si yo fuera una comida ... sería un buen plato de jamón ibérico de bellota.
Si yo fuera una galleta ... sería una oreo.
Si yo fuera una bebida ... sería el agua fresca.
Si yo fuera una fruta ... sería una manzana roja.
Si yo fuera un postre ... sería un tiramisú.
Si yo fuera una golosina ... sería un regaliz, da igual de qué color.
Si yo fuera un olor ... sería el de la tierra mojada, en una tormenta de verano.
Si yo fuera un sonido ... sería el del viento.
Si yo fuera un color ... sería el rojo.
Si yo fuera un trabajo ... sería farero.
Si yo fuera un vicio ... sería el más inconfesable.
Si yo fuera una Religión ... sería una en la que fuese Semana Santa todo el año. Con sus cornetas, sus tambores, sus costaleros... como buen andaluz.
Si yo fuera un electrodoméstico ... sería un exprimidor.
Si yo fuera un objeto del baño ... sería un calientatoallas.
Si yo fuera un libro ... sería El Quijote.
Si yo fuera un escritor ... sería Cervantes. Puestos a pedir...
Si yo fuera una película ... sería "Érase una vez en América"
Si yo fuera un director de cine ... sería Polansky, pero sin violaciones, ¿eh?.
Si yo fuera un actor ... sería Dustin Hoffman.
Si yo fuera una actriz ... sería Susan Sarandon.
Si yo fuera una serie de televisión ... sería "Doctor en Alaska".
Si yo fuera un personaje de cine/tv ... sería ese simpático Conde Drácula que había en Barrio Sésamo.
Si yo fuera una canción ... sería "The first time ever i saw yor face", cantada por Celine Dion o Roberta Flack.
Si yo fuera un grupo/banda ... sería "Los centellas". Que no, que es broma. Por supuesto, The Beatles.
Si yo fuera un cantante ... sería Michael Bublé.
Si yo fuera un disco ... sería "Let's Talk about love" de Celine Dion.
Si yo fuera un instrumento musical ... sería un piano de cola.
Si yo fuera un cuadro ... sería el Cristo de Velázquez".
Si yo fuera una escultura ... sería la Pietá de Miguel Ángel.
Si yo fuera una prenda ... sería de manga corta.
Si yo fuera un regalo ... sería un libro.
Si yo fuera un juego de mesa ... sería un Trivial Pursuit.
Si yo fuera un mueble ... sería una librería de cerezo, con las baldas dobladas por el peso de miles de libros.
Si yo fuera un perfume ... sería el azahar.
Si yo fuera un coche ... sería un Mercedes CLS.
Si yo fuera una estación del año ... sería Verano
Si yo fuera una fecha ... sería el 24 de junio.
Si yo fuera una hora del día ... sería medianoche.
Si yo fuera un mes ... sería Septiembre.
Si yo fuera un día de la semana ... sería viernes.
Si yo fuera un momento del día ... sería el que vivo a diario cuando arropo a mis dos hijos, ya dormidos, y les doy un beso, antes de irme a la cama.
Si yo fuera un lugar ... sería Andalucía.
Si yo fuera una ciudad ... sería Florencia.
Si yo fuera un planeta ... sería la Tierra.
Si yo fuera un continente ... sería Europa
Si yo fuera un mar ... sería el Mediterráneo.
Si yo fuera un deporte ... sería el ciclismo.
Si yo fuera un número ... sería el 8
Si yo fuera una sensación ... sería la de caminar sobre hojas secas en otoño.
Si yo fuera un estado de ánimo ... sería el optimismo.
Si yo fuera un pecado ... sería un pecado mortal.
Si yo fuera un defecto ... sería la timidez.
Si yo fuera un dolor ... sería un dolor de rodilla. La derecha, concretamente.
Si yo fuera una edad... sería la Edad Moderna.
Si yo fuera una palabra ... sería Picaresca.

Los caminos del amor.

2010-05-16T01:23:00.000+02:00

Foto: Frith Street Gallery. Fuente: Foto Bazar.

Exhaustos, desnudos, jadeantes y sudorosos, Eva y Juan, sobre la cama, se miraban el uno al otro.
Él, acarició levemente la mejilla de ella. Ella, le besó con pasíón, como si quisiera exprimirle el alma, como si pudiera extraerle todo el ser, toda la energía, todo él, a través de su boca; como si no acabasen de hacer el amor.
Durante algunos instantes, la mirada de Eva quemaba en la piel de Juan. Parecía querer traspasar sus ojos. No tenía bastante con mirarle. Quería fundirse con él.

     -¿Te pasa algo, Eva?- Preguntó Juan, extrañado.
     -No. No es nada.- Respondió Eva, al tiempo que se incorporaba para sentarse al borde de la cama.
     -Te he notado rara. No me malinterpretes, ha sido increíble, pero no eras la Eva de siempre.
     -Será mejor que te vayas- Sugirió ella entre sollozos.
     -Eh, pero si estás llorando. ¿Qué te pasa?- Se incorporó Juan, extrañado.
     -Vístete y vete.
     -Pero, Eva...
     -Y no vuelvas más por aquí.- Pidió ella, agachando la cabeza.
     -¿Cómo que... se puede saber qué te pasa?
     -¡¡¡Vete ya, por favor!!!

Juan no sabía qué decir.
Al verla tan alterada, decidió que lo mejor era hacerle caso. Se vistió.
Eva todavía estaba sentada al borde de la cama, mirando al suelo, llorando en silencio.

     -Otro día lo hablaremos con calma. No sé que te...
     -No habrá otro día.- Interrumpió Eva. -Te lo he dicho muy en serio. No quiero verte más, Juan. Ahora, vete.

Juan asintió con la cabeza y luego negó varias veces. Se fue en silencio. Tenía ganas de dar un portazo, pero cerró despacio, dejando a Eva sola en la habitación.

Eva se sentó ante el espejo del tocador, agarró un joyero de nácar y lo arrojó contra su reflejo, contra su estampa, quebrando el espejo en mil pedazos. Se maldecía a sí misma, por haber roto una promesa que se hizo años antes.
La pomesa de no enamorarse jamás de un cliente.

Frustración.

2010-05-01T02:34:00.003+02:00

Fernando se dispuso a prepararlo todo. Estaba decidido a cumplir con algo que venía planeando desde hacía tiempo, pero no se atrevía a hacerlo en casa.
Alquiló una habitación en un hotel, al que acudió con una mochila colgada al hombro.
Una vez acomodado en la estancia, apartó la cama, pegándola a la pared y colocó una silla justo debajo de la lámpara del techo.
Sacó de su mochila una cuerda, que acababa de comprar en una ferretería, de camino al hotel.
Subido a la silla, ató un extremo de la cuerda a uno de los brazos de la lámpara e hizo un nudo corredizo en el otro extremo. Introdujo la cabeza por el lazo del nudo y se ciñó la cuerda al cuello.
La silla estaba coja, por lo que daba pequeños golpecitos contra el suelo, acompasados por el temblor de las piernas de Fernando. Sudaba por cada poro de su piel. Cerró los ojos fuertemente, apretó los puños y la mandíbula y, haciendo un esfuerzo del que se creía incapaz, consiguió imprimir a sus piernas la fuerza suficiente para volcar la silla.
Cayó, mientras daba un grito desesperado, pero sus pies tocaron el suelo sin mayor problema.
Con la respiración entrecortada, abrió los ojos, para observar que había dejado la cuerda demasiado larga, por lo que llegó al suelo sin quedar colgado.
Maldiciendo su torpeza, volvió a empezar, pero esta vez se aseguró de que la cuerda quedaría lo suficientemente corta, como para no llegar al suelo. Extenuado por la tensión del momento, volvió volcar la silla con las piernas.
Esta vez sí quedó colgado, dando un estertor, pero la lámpara se desprendió del techo, por lo que Fernando cayó al suelo, seguido de la lámpara, que le golpeó la cabeza, produciéndole una pequeña brecha por la que sangraba abundantemente.
Allí estaba el frustrado suicida, en el suelo, dolorido, cubierto por restos de yeso, con una cuerda al cuello, y abundante sangre saliendo de su cabeza.
Enfadado, se liberó del lazo, entró en el cuarto de baño y se limpió la herida bajo el grifo de la ducha. Tras secarse con una toalla, decidió que tendría que cambiar de método. Después del "éxito" obtenido, quiso hacerlo sin planear nada. "Cuanto más fácil y directo, mejor", se dijo.
La ventana de la habitación daba a un callejón. Era un tercer piso, por lo que había altura suficiente para sufrir una caída mortal.
Sin pensárselo dos veces, abrió la ventana, retrocedió varios pasos, y corrió hacia ella, gritando. Dio el salto y, una vez en el aire, cerró los ojos, esperando el terrible, pero ansiado desenlace.
Cayó en el contenedor de la lavandería. Varios fardos de ropa de cama amortiguaron su caída, por lo que no sufrió ni el más mínimo rasguño. Había caído boca arriba, de modo que, desde su posición, podía ver la ventana desde la que se había arrojado.
Entonces Fernando tuvo una extraña sensación, que dibujó una leve sonrisa en su cara. La sonrisa desembocó, poco a poco, en una sonora carcajada.
Comprendió que no había llegado su hora, por mucho que él se empeñase.
Salió del contenedor, y comenzó a correr hacia la avenida que se encontraba a la salida del callejón.
Se sentía eufórico. Su ánimo había cambiado por completo. Ya no se sentía un hombre desesperado. Ahora se alegraba de su torpeza.
-¡¡¡No ha llegado mi hora!!!- Gritaba.
La gente le miraba, asombrada. Pensaban que estaba loco.
Cruzó la calle, riendo a carcajadas, con los brazos abiertos. El conductor del autobús urbano, que pasaba en ese instante, no pudo frenar a tiempo y atropelló a Fernando.
Veinte minutos después, Fernando viajaba hacia el hospital, a bordo de una ambulancia, que se abría paso, entre sirenas, a través del tráfico de la ciudad.
Abrió los ojos y miro al médico que intentaba reanimarle.
-Hay que joderse- Espetó.

Fueron sus últimas palabras.

----------------------------

Me voy de fin de semana. Os leo a partir del lunes. Abrazos a todos.

El buscador de tesoros.

2010-04-20T00:24:00.002+02:00

Juan no era un chico corriente. Poseía una gran inteligencia. Era un chico listo, despierto, avispado y resuelto. Cuando quería algo, lo buscaba, sin más. No se andaba con remilgos, ni rodeos, ni excusas. No hacía caso de las miradas ajenas, ni del "qué dirán". Siempre desoía los consejos que le daban.
Tenía muchos defectos, pero los compensaba con una gran virtud: era un líder. Dentro de un reducidísimo grupo de gente -los amigos del barrio- pero líder, al fin y al cabo.
Sus amigos le admiraban. No conocían a nadie con tanta determinación como Juan, ni con una bicicleta tan bien preparada como la suya.

Juan no iba al colegio, no veía la televisión, ni sabía quién era el presidente de los Estados Unidos.
No había montado en avión, ni en barco, ni en tren. Nunca había visto el mar, ni oído hablar de la depreciación del dólar.

No conocía la tabla periódica de los elementos, ni a qué temperatura se congela el agua.

Pero tenía una cosa muy clara: si encontraba algún tesoro, siempre había alguien que pagaría por él.

Por eso, Juan salía cada mañana, decidido a encontrar nuevos tesoros que vender, buscando entre contenedor y contenedor.

Hice esta fotografía, un domingo cualquiera, en una ciudad cualquiera.

Un jarro de agua fría.

2010-04-10T00:40:00.002+02:00

Perdí el vuelo y tuve que pasar la noche en el aeropuerto.
Maldiciendo mi suerte por haber quedado atrapado en el atasco que produjo mi retraso, me acoplé, hecho un cuatro, en una silla de plástico, tan moderna como incómoda.
Los pasos de los transeúntes, producían un eco que rebotaba en aquel gran espacio de cristal y cemento.
La noche recorría su camino lentamente.
El reloj avanzaba despacio, perezoso, torpe, tan cansado como yo. Parecía querer condenarme a una noche eterna.
Pude observar cómo pasaban, una por una, todas las horas nocturnas.
Finalmente, llegó la mañana. Con mucho sueño, un fuerte escozor en los ojos, el cuerpo dolorido y la espalda fría, me dirigí a la cafetería, para poner a tono mi destemplado cuerpo con algo caliente.
Mientras esperaba a que me sirvieran, vi, de lejos, a una joven que caminaba por la gran sala de espera del aeropuerto. No llevaba equipaje. Tenía el pelo rubio. Se le adivinaban los ojos claros. Llevaba unos vaqueros y una camiseta, que dejaban presumir su hermosa silueta.
Hubo un instante, cuando ya se acercó lo suficiente, en que nuestras miradas se encontraron. Entonces ella dirigió sus pasos hacia donde yo estaba, sin dejar de mirarme.
Su belleza y la firmeza con que me miraba, me hicieron olvidar el sueño, el escozor de ojos, los dolores y el frío en la espalda.
Empecé a alegrarme de haber quedado atrapado en aquel atasco.
Sin embargo, a medida que se acercaba, fuí observando detalles que, a lo lejos, no había visto.
Tenía la ropa sucia. Su pelo, aunque rubio, estaba sucio y mal peinado. Bajo sus ojos azules, tenía unas pronunciadas ojeras.
Cuando llegó hasta mí, extendió su mano derecha, con la palma hacia arriba.
Dejando ver algunos huecos donde antes tenía dientes, me hizo una pregunta que me dejó sin palabras.

-¿Tienes algo suelto?

----------------

Durante unos días, he tenido un problema con el ADSL.

Después de quejas, llamadas, reclamaciones y enfados, he cambiado de compañía.

Ahora todo vuelve a su cauce.

Disculpad mi ausencia.

Metamorfosis.

2010-03-23T00:15:00.003+01:00

Imagen: Foto Bazar

Emilio no siempre fue un triunfador.

Hubo un tiempo en que tenía que levantarse a las tres de la madrugada para ir a trabajar, descargando camiones de fruta, de lunes a viernes.

Por las tardes, vivía esclavo del teléfono móvil, por si le llamaban para hacer cualquier chapuza, con la que ganarse un dinero extra.

Los fines de semana, trabajaba como pinche de cocina en un restaurante.

Era la única forma de hacer frente a la hipoteca, la letra del coche y una interminable lista de facturas mensuales, que cubrían sus necesidades en una cara ciudad, pero agotaban su cuenta corriente.

Un buen día, todo cambió.

Emilio decidió darse una oportunidad a sí mismo, hacerse más caso, seguir sus propios consejos.

Hizo una pequeña inversión, que resultó ser muy rentable.

Le salió bien.

Así, Emilio dejó atrás los madrugones, los camiones de fruta, las chapuzas y la cocina.

Ya no tenía que estar pendiente del teléfono móvil.

Mandó a freir espárragos al banco.

Su cara reflejaba serenidad y satisfacción.

Ahora era un triunfador, porque tenía absolutamente todo lo que necesitaba.

Para conseguirlo, sólo le hicieron falta siete notas musicales y una sonrisa.

Gracias, simpático músico callejero, por inspirarme esta entrada.

Carta abierta.

2009-12-03T00:02:00.000+01:00

Querid@s amig@s:

Publico este entrada para comunicaros que estaré ausente durante un par de meses.
He de abordar un proyecto, que ocupará todo mi tiempo libre hasta el mes de marzo. Durante ese tiempo no podré publicar en el blog.
Echaré muchísimo de menos mis blogs amigos. Esos que visito con asiduidad. Los que tanto me han hecho aprender. Los que tanto admiro. Espero que, a mi vuelta, sigáis tod@s ahí, para que pueda seguir deleitándome con vuestras publicaciones.
Prometo que en marzo volveré con más ganas que nunca. Mientras tanto, dejaré este blog aquí, acurrucado, durmiendo plácidamente, descansando.

Hasta entonces, un abrazo a tod@s.

La hora bruja.

2009-11-29T23:46:00.002+01:00

Imagen: Foto Bazar

      -¡Se aproxima el fin del mundo!-Exclamó Nostradamus, que, por una vez, era claro en su predicción.
     -No diga usted esas cosas, Nostradamus. Hay que tener mucho cuidado con lo que se dice. -dijo Sigmun Freud, al tiempo que se sentaba.- Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla.
     -I have a dream- sentenció Marthin Luther King, incorporándose a la reunión.
     -Aquí tenemos un político -añadió Groucho March, que se unía en ese momento al debate.-La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados. Eso es lo que pienso, si señor.-dio una profunda calada a su puro.
     -Dejen Vuestras Mercedes de perder las energías en vanas conversaciones, y miren que no se les pase la oportunidad de aprovechar estos escasos ratos de disfrute, en los que podemos gozar de tranquilidad y sosiego, campando a nuestras anchas por la vida, que después vendrán las lamentaciones. Sepan Vuestras Mercedes, que el que no sabe gozar la ventura cuando le viene, no debe quejarse si se pasa.-Explicó Miguel de Cervantes, mientras todos escuchaban atentamente.
     -Tiene mucha razón, Don Miguel.-afirmó Oscar Wilde.-A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante, como está sucediéndonos hoy.

En ese instante, sonaron las campanadas de un reloj y todos los integrantes de la reunión se levantaron súbitamente, saliendo despavoridos, cada uno en una dirección. Todos se dirigieron a sus puestos.

Dos horas más tarde, un niño caminaba por los corredores, de la mano de su madre.
     -¡Mamá, ese hombre de ahí me ha guiñado un ojo!.
-No digas tonterías, hijo. Eso no es un hombre, es la figura de Walt Disney. Tendría que haber esperado más para traerte al museo de cera.

* Nota: para algún despistado: Las frases en color azul, fueron pronunciadas por los personajes descritos, en su vida real..

Entre algodones.

2009-11-24T00:33:00.001+01:00

Aquella noche del invierno de 1.955, José estaba extenuado. A pesar de haber trabajado mientras hubo luz y de no haber comido, el cuerpo no le pedía cenar. Tampoco le apetecía pasar el acostumbrado rato junto a los mayores, escuchando sus anécdotas, chistes y batallitas. Aquella noche, no.

Llevaba ya tres semanas trabajando en aquel cortijo, pero se había adaptado bien, a pesar de tener sólo once años y haber tenido que abandonar el colegio. Pero es que eran muchos hermanos, y el hambre puede más que las letras.

Le costó trabajo retener las lágrimas al despedirse de su madre, mientras ésta le besaba repetidas veces y le decía que tuviese cuidado, que fuese prudente, que hiciese caso de todo lo que le dijeran y que se abrigase bien, pero consiguió mantener la compostura.

No le supuso un gran problema tener que ir caminando más de veinte kilómetros hasta llegar al cortijo, pues, a su edad, era toda una aventura. Además, su madre había hecho un esfuerzo económico, y le había comprado un kilo de naranjas para el camino. Le supieron a gloria. Cuando se las comió, aún divisaba el pueblo, si miraba hacia atrás.

Tampoco tardó mucho en acostumbrarse a su nueva cama, un saco de esparto que le dieron al llegar, para que lo rellenase de paja.

Sin embargo, aquella noche, tenía algo rondándole la cabeza, que no lograba asimilar.

Durante la mañana, mientras José recogía algodón junto a sus compañeros, comenzó a sangrar por la nariz. Al principio no le dio demasiada importancia, pero pasaban los minutos y la hemorragia no se detenía.

El capataz del cortijo, Manuel, que vio cómo José tenía la camisa manchada de sangre, se acercó al niño e intentó parar el hilo de sangre, aplicándole un pegote del mismo algodón que estaban recolectando.

Cuando más nerviosos estaban, vieron aparecer un coche por un camino contigüo a la siembra. Era el primer coche que veía José. A unos cien metros de ellos, el coche paró. De éste se bajó un hombre muy bien vestido, fumándose un puro, que se acercó a ellos. Era el dueño del cortijo, o el "señorito", como siempre había oído José que le nombraban.

Manuel acudió a su encuentro para saludarle.

-Buenos días, Don Ángel- saludó Manuel gorra en mano.

-Buenos días. ¿Qué pasa, Manuel?

-Pues verá usted, Don Ángel, ese niño, que no para de sangrar. Lleva ya un buen rato y no podemos cortarle la hemorragia. Ya está pálido y todo. ...Si usted fuera tan amable de llevarlo al pueblo, para que lo viera un médico...

-Pero qué dices, Manuel. Ya se le pasará, hombre. Seguro que no es nada. Si lo monto en el coche me lo va a poner perdido de sangre.

Don Ángel dio la vuelta y volvió al coche.

La hemorragia se detuvo poco rato después.

"Si lo monto en el coche me lo va a poner perdido de sangre". Aquella última frase, pronunciada por Don Ángel, siguió martilleando durante todo el día en la mente de José; rebotando en su memoria como una pelota en un frontón. Por eso no había comido. Por eso no había cenado. Por eso no quiso quedarse a escuchar las anécdotas, chistes y batallitas de los mayores. Por eso estaba tumbado en su colchón, fabricado con un saco de esparto relleno de paja, sin saber si llorar o dormir.

Aquella noche, José fue consciente de que aún no era un hombre, pero había dejado de ser un niño.

Terapia

2009-11-17T00:34:00.000+01:00

-Ya empiezo a estar cómodo. Lo hacen ustedes a posta, ¿verdad?. Este cómodo asiento, esta luz tenue, el ambiente relajante... Así, quienes venimos aquí, nos relajamos y nos sinceramos.

-¿Es eso lo que quiere, señor Álvarez, sincerarse?

Se produjo una breve pausa.

-Mi mujer me ha dejado.-Suspiró.- Se largó hace una semana con su profesor de Yoga, veinte años más joven que ella.

-Entiendo.

-El mismo profesor de Yoga al que yo pagaba un pastón cada més, para que acudiera a mi casa, ocupara mi salón, y, ahora lo sé, se pasara por la piedra a la muy...-Apretó los dientes.

-Puede decirlo, si lo desea. Viene bien desahogarse.

-Para colmo, mi hija se ha puesto de parte de su madre. Claro, no me extraña. Siempre están juntas. Cuando van de compras, al gimnasio, a la peluquería, al club de tenis... Mientras, yo, quemándome la vida para ganar el dinero que ellas derrochan y disfrutan.

-Mmmmh. Comprendo.

-¿Que comprende? ¿Seguro que comprende? ¡Porque yo no lo comprendo!.-Respiró hondo.-Perdone, no debí levantarle la voz.

-No se preocupe, Señor Álvarez. Su enfado es lógico. Le comprendo porque no es la primera vez que se me presenta un caso así. Ya son muchos años.

-Claro, claro. Usted aquí, habrá visto de todo.

-Casi de todo, Señor Álvarez.

-Oiga, ¿le gusta su trabajo?

-Es peor que algunos y mejor que muchos. Por cierto, Señor Álvarez, ¿Ha pensado ya en lo que quiere tomar?. No me pagan sólo por apoyarme en la barra y conversar con los clientes.

-Si, claro... por favor, sírvame un Bloody Mary.

-En seguida, señor.

Hoy, Barataria es el Blog del día.

2009-11-10T00:09:00.002+01:00

Barataria ha sido nombrado blog del día 10 de Noviembre de 2009.

Es todo un privilegio para mí que mi pequeño rincón de pensamientos haya sido obsequiado con esta distinción. Una vez hecha la elección del blog, he sido objeto de una entrevista que podéis leer aquí, desde las 8 de la mañana, hora española.

Publico esta entrada para comunicar a tod@s aquell@s que visitáis este rincón, esta noticia que tanto me incentiva para continuar con este proyecto personal.

Aprovecho también para agradecer al equipo de Blog de l Día, el hecho de haberme otorgado esta distinción.

Incertidumbre.

2009-11-08T23:49:00.001+01:00

Imagen: Foto Bazar

De la noche a la mañana, los colores ya no existían. María no veía nada.
Alcanzó a tientas el interruptor de la lamparita que estaba en su mesa de noche y lo accionó.

Seguía sin ver nada.

Apartó las mantas para levantarse y notó el frío del suelo en las plantas de los pies.
Mientras Caminaba, iba palpando la rugosidad de la pared, hasta tocar la suave superficie barnizada de la puerta. Localizó el pomo y la abrió. Estaba nerviosa y asustada. Seguía sin ver nada. Su respiración se agitaba a cada instante.

Salió al pasillo con el corazón golpeándole el pecho.

Siguió caminando, temerosa, tocando la pared, temblorosas las manos, hasta que encontró un interruptor. Lo pulsó, agitada, pero seguía sin percibir la más mínima luz.

Comenzó a sudar.

Pegó la espalda a la pared y fue deslizándose lentamente hasta quedar sentada en el suelo.
Golpeó las baldosas con todas sus fuerzas y rompió a llorar desesperadamente, con la cabeza entre las rodillas, en un gesto de impotencia y resignación.

Había vuelto a ocurrir.

Otra vez, soñó que recuperaba la vista.

La duda.

2009-11-02T11:09:00.003+01:00

Imagen:http://www.matton.es/

-Dame cuatro motivos para continuar. Podríamos fingir un error.
Mientras Fernando pronunció esas palabras, él y Alberto se lavaban las manos.
Alberto no respondió. Se limitó a alzar momentáneamente la vista y mirar su gesto grave reflejado en el espejo.

Intentaba buscar un sólo motivo, no cuatro, que justificase lo que iban a hacer. Más allá de la teoría, los tópicos y las frases hechas, no halló ninguno.
Iban a cumplir con su trabajo, pero el deber cumplido no siempre implica satisfacción.

Una vez que ambos se secaron las manos, se acercaron uno al otro y se abrazaron fuertemente con los ojos encharcados, sin pronunciar palabra alguna. Después cruzaron la puerta que les separaba de su gran problema.

Al día siguiente, un ejecutivo encorbatado leía en la portada de su periódico habitual:
"Los cirujanos Fernando Ruiz y Alberto García operan con exito a "El Carnicero", asesino que mató y descuartizó a cinco niñas en 1994"

La angustia.

2009-10-27T14:35:00.000+01:00

-¡Carguen!

A Luis Gutiérrez la guerra le cogió desprevenido. Pertenecía al bando que le había tocado en desgracia.
Eso le llevó a aquella situación, en la que cuatro hombres, armados con fusiles, dispararían contra uno, desarmado y maniatado.
Luis temblaba de miedo. En aquella zona del cementerio, cercana a la tapia que daba al norte, las sensaciones se acentuaban.
Podía oir los estruendosos latidos de su acelerado corazón.

-¡Apunten!

Luis notó cómo el sudor empapaba su cuerpo. Se le arrugó el estómago. Su respiración entrecortada y nerviosa no proporcionaba el aire suficiente a sus
encogidos pulmones. Notaba una fuerte presión en las sienes. Sentía como si la cabeza le fuese a explotar. Todos los músculos se le tensaron. Cerró fuertemente los ojos, en una mueca de desesperación. Vio toda su vida en un segundo. Había llegado el momento.

-¡Fuego!

Los cuatro disparos se escucharon casi al unísono, produciendo un macabro eco que rebotaba en las tapias del cementerio.
El cuerpo cayó desplomado,inerte, pesado, sin oponer resistencia al golpe contra el suelo.

-¡Ya está. Uno menos!. ¿Ves como no era tan difícil, muchacho?- dijo el sargento mientras daba tres palmaditas en la espalda de Luis.

En ese momento, Luis arqueó su cuerpo y, apoyado en el fusil, vomitó.
Sus compañeros reían a carcajadas.

Sonría, por favor.

2009-10-17T11:38:00.001+02:00

Navegando por ahí, he encontrado un magnífico blog, llamado La ventana musical. Se trata de un blog hecho en chile, en el que la música, las coreografías y las buenas vibraciones tienen un papel protagonista.

No he podido resistirme a la tentación de poner aquí un vídeo que ellos han publicado en su última entrada. Se trata de una coreografía multitudinaria, realizada en una estación de trenes de Bélgica. Los bailarines, sin previo aviso, se van incorporando al montaje, ante la sorpresa de todos los que pasan por allí, que se encuentran con un espectáculo lleno de contagiosa alegría.
Resulta asombroso lo que se puede conseguir, simplemente con una canción y un grupo de personas con ganas de pasarlo bien.

Si no luces una amplia sonrisa viendo estas imágenes, es que no estás vivo.

Muchas gracias a La ventana musical, un blog más que recomendable.

La mujer vacía.

2009-10-11T20:53:00.003+02:00

Fuente: Santa Fe Stereo Vía: Foto Bazar

Después de tres días de intentos frustrados, parecía haber llegado el momento.
Se separó de los demás, caminando por el pasillo, hasta llegar a la última puerta a la derecha.
Abrio, entró y cerró tras de sí. Un sudor frío le enjugaba la cara. Se sentó, mientras notaba cómo las piernas le temblaban.

Definitivamente, había llegado el momento.

Unas extrañas muecas adornaron su pálida cara. Tenía el corazón alterado. Cerró fuertemente los ojos. La dificultad de las circunstancias provocó que una lágrima resbalase por su mejilla derecha.

De su garganta escapó un leve gemido, mitad dolor, mitad angustia.
Después su rostro cambió. En sus facciones ya no había sufrimiento. Suspiró profundamente. Quedó sentada, con los brazos caídos a ambos lados del cuerpo. Abandonada a un manso sosiego. El ritmo de los latidos de su corazón bajó paulatinamente.

En la mano derecha, sujetaba un frasco de pastillas.

Tras dos o tres minutos, quizás cuatro, levantó la mano derecha mirando el pequeño frasco.

-Tenía razón Fernando, -murmuró.- esto es lo que yo necesitaba.

Ya no le temblaban las piernas. Se levantó, se subió los pantalones y pulsó el botón que accionaba la cisterna del inodoro.

Era una mujer nueva, feliz, serena y, por fin, vacía.

Apenas 30 días.

2009-10-09T00:11:00.000+02:00

Acostumbramos a conocer desgracias humanas, tratadas de una forma impersonal por los medios de comunicación. Cada semana conocemos la cifra de muertos en accidente de coche. Nos dicen cuántas personas han perdido la vida tras un tsunami. Somos informados de la cantidad de seres que han fallecido en un atentado terrorista. Nos afecta conocer esas malas noticias. Nos apena saber que, diariamente, mucha gente sufre y muere. Pero al final, sólo hemos sido informados por medio de números. Y los números se nos olvidan al poco tiempo.
Sin embargo, si conocemos una tragedia con nombre y apellidos, la sentimos más nuestra. Somos más conscientes de la magnitud de lo ocurrido. Vivimos la desgracia con más empatía, pudiendo imaginar que nos podría haber pasado a nosotros, o cómo nos habría afectado si la hubiésemos vivido.
En eso radica la asombrosa fuerza del diario de Anna Frank, que leí cuando tenía unos quince o dieciséis años. Un testimonio escrito por una niña despierta, inteligente, vivaz y madura, que vio cómo su vida pasó de ser normal, a convertirse en una pesadilla, que terminaría con su prematura muerte en un campo de concentración nazi.
En su diario, Anna nos legó un valioso documento en el que narra sus inquietudes, sus alegrías, sus dudas de adolescente, sus miedos, su situación y la de otras siete personas que permanecieron escondidas en la casa trasera de un edificio de oficinas de Amsterdam, durante dos largos años, hasta que fueron delatados y capturados por las SS, el 4 de agosto de 1944.
Acaban de ver la luz unas imágenes en las que la pequeña Anna se asoma, curiosa, a la ventana de su casa, para ver salir a unos vecinos, que se casaban ese día. Podemos ver a Anna contenta, espectante, llena de vida y alegría, mirando por la ventana. Muy poco tiempo después de aquello, las personas que se ven en las imágenes, vivirían una de las etapas más bochornosas de la historia de la humanidad. Pero eso, nadie entonces lo sabía.

Anna Frank comenzó su diario el 12 de junio de 1942 y escribió en él por última vez el 1 de agosto de 1944, tres días antes de ser capturada e internada en el campo de concentración nazi de Auschwitz.
En Octubre fue trasladada, junto con su hermana Margott, al campo de Bergen-Belsen, al norte de Alemania, donde ambas (primero Margott y unos días después, Anna) murieron de tifus. Se desconoce la fecha exacta de su muerte, aunque se estima que fue entre finales de febrero y principios de marzo de 1945, Un mes antes de que ese campo fuese liberado por las tropas inglesas.

Podría estar viva hoy en día, pero le faltó tiempo.

...Apenas 30 días.

A propósito de Polanski...

2009-10-03T16:09:00.000+02:00

Cuando era un adolescente tenía ídolos. Algunos cantantes, músicos, actores, actrices, directores de cine y deportistas resaltaban sobre el resto de la humanidad como una amapola en mitad de un trigal.
Eran semidioses que poseían más valía que el resto de los mortales. Tenían cualidades que obviaban sus defectos. Les adoraba porque eran eso: ídolos.
Después todo cambió. No se por qué, pero cambió. Quizás por desidia, aburrimiento, por cansancio, o por sensatez, -nunca por proponérmelo- dejé de idolatrar. Siguen existiendo talentos sobresalientes, seres humanos dignos de admiración, pero no he vuelto a sentir la incondicional idolatría que experimenté en mi adolescencia.
Descubrí que de la pluma de grandes escritores, también podían salir verdaderos bodrios, pero se vendían porque en la portada del libro figuraba el nombre, más grande que el título , de su autor.
Aprendí que un cantante, aclamado por miles de personas cuando subía a un escenario, podía ponerse hasta las cejas de droga entre bambalinas.
Supe que un deportista, laureado en las más prestigiosas competiciones, podía, cuando las fuerzas le empezaban a fallar, recurrir al engaño de las substancias prohibidas que prolongasen sus cualidades físicas.
Las cosas se ven de otra manera cuando adviertes que tus ídolos son humanos, que son susceptibles de cometer los mismos errores que tú y que son capaces de llegar a un extremo de bajeza que tú nunca alcanzarías.
Es entonces cuando los ídolos dejan de serlo, para convertirse, simplemente, en personas. Poseedoras de un don, pero personas al fin y al cabo.
Iba a escribir esta entrada para analizar la situación de Roman Polanski, director de una de mis cinco películas favoritas "Rosemary's Baby", conocida en España como "La semilla del diablo". Él es uno de los mayores talentos que ha dado el cine, capaz también de realizar uno de los peores actos que puede cometer un ser humano, como si el diablo hubiese sembrado en él su semilla.

Sin embargo he terminado escribiendo sobre ídolos. A veces, cuando me siento ante el teclado, los dedos, obedeciendo a mi mente, divagan un poco.

Dejaré en paz a Polanski por esta vez. Bastante tiene él con lo suyo.

Nuevo premio.

2009-09-29T01:31:00.003+02:00

Gabriela Maiorano , excelente contadora de historias, que nos regala sus maravillosos relatos y sus profundas y sentidas reflexiones, a traves de su magnífico blog , ha tenido a bien entregarme este premio, que luzco orgulloso en mi Barataria particular.

Este premio conlleva algunas responsabilidades, y es que tengo que seguir unas normas. A saber:

Nombrar a quien te lo ha dado: Gabriela Maiorano.
Autor que nunca leerás: Danielle Steel.
Algún libro u otra cosa que te interese leer: Tengo en mi mesita de noche "El corazón helado" de Almudena Grandes.
Algo que odias: Las telenovelas, los mensajes SMS, las motos ruidosas.
Entregas el premio a:

Prinpicessa, del blog http://elmundoperdidodeunaprincesita.blogspot.com. Curiosamente, la imagen del premio es la que ella tiene en su perfil.
Alalba, del blog http://alalba-1.blogspot.com/, en el que podemos sumergirnos en un mundo de pasión, vida, verdad y sentimientos, todo ello expresado mediante bellos poemas que enriquecen el alma.

Muchas gracias, Gabriela, por tu premio.

27 de Septiembre de 2006.

2009-09-27T01:00:00.001+02:00

Hay fechas que no se olvidan, pues acogen acontecimientos que quedan grabados a fuego en el alma.
El 27 de septiembre de 2006, sucedió uno de esos acontecimientos. Fue en un hospital.
Nunca me han gustado los hospitales. Son fríos, mal decorados y poco acogedores. Feos por dentro y por fuera.
El ambiente que se respira en ellos es sofocante. Los pasos suenan con un tétrico eco. Las puertas tienen las visagras mal engrasadas y gruñen al abrirse y cerrarse. Las ruedecitas de las camillas chirrían. Los tubos fluorescentes que iluminan las estancias parpadean. Los hospitales albergan miedos, incertidumbres, nerviosismo, hastío y tristeza. La gente suele mostrar un rictus serio cuando está en ellos.

El 27 de septiembre de 2006, yo estaba dentro de un hospital, esperando. Esperaba un sonido. No el gruñido de una puerta, ni el chirrido de las ruedas de una camilla, ni el tétrico eco de los pasos de la gente, ni el pequeño chasquido que emiten los tubos fluorescentes cuando parpadean. Yo esperaba otro sonido.

Pasados algunos minutos de las diez de la mañana, lo escuché. Al fin llegó. Un sonido agudo, insistente, repetitivo, enérgico, esperanzador. El llanto de mi segundo hijo. La espera había terminado. El objetivo estaba cumplido. Las dudas, despejadas. Poco rato después, unos pasos, que ya no hacían eco, se me acercaron. Era una enfermera que, con una tierna sonrisa, me entregó el bebé, al tiempo que me informaba de que todo había salido bien. La cesárea había transcurrido con normalidad. La mamá se encontraba perfectamente. Sólo tenía que recuperarse un poco de la anestesia. La enfermera se fue.

Mi hijo y yo nos quedamos solos en aquella habitación, empezándonos a conocer. Yo ya no sentía miedo, ni incertidumbre, ni nerviosismo, ni hastío ni tristeza.
Estábamos en un hospital en el que, de repente, los tubos fluorescentes dejaron de parpadear, las visagras de las puertas ya no gruñían y las ruedas de las camillas no chirriaban.
El 27 de Septiembre de 2006, me gustó el hospital.

José María: hoy cumples tres años.

¡Felicidades!

Quizás también te interese: